A Francisca e a floresta mágica

História de exemplo

O pincel treme entre os dedos de Francisca quando a última pincelada de verde-esmeralda toca o papel — e a folha começa a brilhar. O desenho da árvore estremece, as raízes ondulam como serpentes e, de repente, um vento quente sopra-lhe o cabelo para trás. Francisca pestaneja. Já não está sentada no tronco à beira do caminho. Está de pé no coração de uma floresta que pulsa com luz dourada. O ar cheira a musgo húmido e a resina doce. Um ribeiro canta algures entre as pedras, e pássaros de penas iridescentes cruzam o céu entre copas altíssimas. Francisca sente o chão macio sob os pés descalços — quando é que tirou as sapatilhas? Um estalido seco ecoa atrás dela. Vira-se e vê uma árvore gigantesca, mais larga do que a sua casa, com a casca coberta de símbolos luminosos que piscam como estrelas cansadas. Alguns já se apagaram. Um esquilo prateado desce pelo tronco e fixa-a com olhos urgentes. — Tu és a pintora — sussurra ele. — Chegaste mesmo a tempo. A Árvore-Mãe está a morrer...