Clara et sa guitare

Extrait de l'histoire

La poussière danse dans le rayon de lumière dorée qui traverse la lucarne du grenier. Clara retient son souffle. Entre ses doigts, une partition jaunie par le temps, couverte de notes à l'encre violette — mais la dernière page est vide. Complètement vide. Son cœur bat plus fort. Elle fredonne les premières mesures et une mélodie étrange, envoûtante, emplit le grenier comme si les vieux murs se souvenaient de chaque note. « Grand-mère, c'est quoi cette chanson ? » murmure-t-elle, mais seul le craquement du plancher lui répond. Clara descend l'escalier en serrant la partition contre sa poitrine. Dans sa chambre, sa guitare l'attend, appuyée contre le mur bleu nuit. Elle s'assoit sur le bord du lit, pose ses doigts sur les cordes froides et joue les premières notes. Le son résonne, vibrant, imparfait, magnifique. Quelque chose naît sous ses doigts, quelque chose qui n'appartient qu'à elle. Mais le concert de quartier est dans dix jours, et la dernière page reste désespérément blanche. Clara ferme les yeux et…